martes, noviembre 24, 2009

EMBUSTERÍAS DE LAS ESPIGAS





De tremores y estruendos
están llenos los días portátiles
en los que se nos ha convertido
la vida en este tiempo despojado
de ternuras
la historia se repite con el irremisible
designio de una tristeza que
galopa hasta por los intersticios
de un horizonte sin cuajar
y las horas son un despeñadero
por donde corren las imaginerías
que aún no han nacido
y sin embargo en ese pozo hondo
donde van a parar los suspiros
que no concluyen en el vértice
de un beso se gesta un río que
asciende en dirección a las
colinas en busca de la canción
que hace crecer las espigas
a sabiendas de que no es otro
nuestro desandar sino este vuelo
retenido que sueña ser colibrí


texto y foto / ms
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lunes, noviembre 23, 2009

POEMAS DEL CAMINO XVII




Nacemos para andar
por caminos que un día
deciden lanzarnos como
presas para las máquinas
dispuestas para acabar con
toda respiración


texto / abm
foto / anala
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domingo, noviembre 22, 2009

EMBUSTERÍAS DE OLAS



Y las hebras marinas
entrelazaron
los párpados hasta dormir
la risa sobre el regazo
de una ola
bañada de soles y
serpentinas de amor



ms
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sábado, noviembre 21, 2009

POEMAS DEL CAMINO XVI




Si los caminos son la
parte delantera de los
hombres la vida no es
más que un pedazo de
espacio que se hunde
en el tiempo de la muerte




texto / abm
foto / ms
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viernes, noviembre 20, 2009

EMBUSTERÍAS DE OTOÑO V




Y en otoño dónde van a parar
los nidos de las mariposas
cuando las frondas se desvisten
de su hospedaje de verdes y sólo
le quedan las ramitas secas para
construirle conjeturas a sus ansias

Cómo hacen para navegar libres
los barquitos de papel cuando los
pozos de sus risas se llenan de
hielo y de escarcha

El otoño es la medida exacta
de nuestros afanes porque sólo
cuando extrañamos aquello que nos
hace móviles y libertarios
es que regresamos al tesoro
de nuestras manos constructoras
a nuestros párpados exuberantes de
paisajes a nuestro oficio jardinero
de recolectores de esperanzas

Y es allí en esa bruma de los atardeceres
en ese lento silencio de las hojas ausentes
desde donde tendremos que reinventar
nuestro arsenal de ilusiones hasta que
renazca la risa de otoño en los rizos
alegres de un tiempo de porvenires


texto y foto / ms
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jueves, noviembre 19, 2009

POEMAS DEL CAMINO XV




Y cómo negar que
andamos por caminos
de otros para que no nos
convirtamos en dueños
de nuestros pasos hacia
la vida que aún no hemos
inventado


texto / abm
foto / anala
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miércoles, noviembre 18, 2009

EMBUSTERÍAS DE PECES




Y se deshizo su mirada
en un riachuelo de peces festivos
rumoreando alegrías
sobre el pastizal de la vida



foto y texto / ms
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martes, noviembre 17, 2009

POEMAS DEL CAMINO XIV




Hoy no sé como guarecerme
de los caminos que andan en
los sueños del peregrinaje
que nace de los olvidos y los
lamentos


texto / abm
foto / ms
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lunes, noviembre 16, 2009

PARA IR A PARIR LA VIDA



Si en un árbol que anda de otoño
encandilado de sol se puede leer
la historia del agua del aire del fuego
por qué el hombre no logra alzarse
más allá de la hondura desgarrada
de sus penas hasta el paisaje que
le dibuja la vida en nervaduras silentes
que llevan en su cauce la respuesta
a todos los misterios y la clave
de todo porvenir





Si en las diminutas arterias que remontan
el verde clorofila de sus suspiros
hasta el horizonte vertical del azul
se inscribe la estatura frugal e irreversible
de la trascendencia por qué aún no
advierte el hombre que en el anverso
de los párpados en el complejo entramado
de las cuerdas en el sonoro arrecife de
un corazón en movimiento hacia las rutas
inéditas de sus propias floraciones
reside el asombro mayor de la existencia




Si en la curvatura de una rama se congrega toda
la sabiduría de la que está compuesta la vida
por qué el hombre que pasea su mortaja
como si tuvieran destellos los ventanales
de sus pupilas no descorre todos los cerrojos
que atan su andar a los pasajes de un tunel
y le abre compuertas a la noche haciendo
estallar la estrella que lleva detenida en su
costillar hasta que irrumpa otra vez como
un río su paso andariego en premonición del
mañana que aún no hemos previsto




Si allí en esa imperceptible estación
de la hoja que aún no se abalanza sobre
la tierra y el polvo que la hacen volátil
como una mariposa se conjuga la tarea
precisa que siembra la tierra con sus bosques
por qué el hombre aún no se decide a escribir
el código infinito del que estamos
hechos para trascender toda carencia y
alzarnos al reino del universo con el traje
de la ternura mientras poblamos el planeta
de frutos granos y estampidas de besos que
se fraguan sobre la risa de los niños que
nacen en los lechos de las aguas y
en el refugio de los sueños




Aquí en este árbol de otoño al que ya
lo cubren amaneceres de escarcha se instala
inalterable una leccion que aún no aprendemos
y que hace falta deletrear en todos los abecedarios
hasta que este hombre manso que somos
teja la algarabía de su simiente en el trazado
simétrico de una historia que aún no
comienza pero que hay que enhebrar laboriosa
y pacientemente hasta que el rostro se nos
cubra de la imaginería de la hoja y las manos
se nos extiendan como ramas en vuelo en el
espacio del silencio que precede todo nacimiento
para que vayamos al fin a parir la vida
que no hemos vivido


noviembre 2009

Antonio Vivaldi / Las cuatro estaciones / El otoño

texto y fotos / ms
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sábado, noviembre 14, 2009

POEMAS DEL CAMINO XIII




Porque yo sé de la llegada
de los caminos que serán
construidos por los propios
caminos


texto / abm
foto / anala
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CONCIERTOS PARA ROSAS TACITURNAS




Si tan solo la palabra pudiera girar como las
hojas de este otoño y alcanzar la tesitura
de las nubes para luego venir de regreso
mojadas de cielo y tempestad para hacer
estallar las esdrújulas y los subjuntivos
y esparcirse sobre el papel como una sonata

Si tan sólo pudiéramos hacer respirar las letras
con un viento enamorado para que se esparcieran
como una flauta dulce capaz de apacentar los días
y dispersar las nostalgias

Si tan sólo pudiéramos labrar con estos
dedos un oleaje de azules sobre las tardes opacas
que se amontonan en los zaguanes del dolor
ateridas de ramas quebradas y retoños
que no brotaron

Si tan sólo la voz se adhiriera a las cuerdas
de un clavicordio que rasga el aire de la noche
con fragancias de conciertos para rosas
taciturnas y trebolerías de amor

Qué no haría la palabra engarzada
en el columpio del tiempo aguardando
su estación de florerías


texto y foto / ms



J.S. Bach / Fuga / BWV 998
Alirio Díaz / guitarra
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jueves, noviembre 12, 2009

POEMAS DEL CAMINO XII






Morir en los caminos y
más allá de todo tiempo
es vivir en el limbo de
los astros de los dioses


texto / abm
foto / ms
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PALABRA HORIZONTAL I






La tristeza es un cántaro con sed
un cincel en busca de una piedra
un adagio en silencio de cuerdas
una lágrima que se quiebra en el
vitral de un iris

Un tiempo detenido en el umbral
de un segundo un aposento donde
no ingresa el hilo de un cometa
la certeza de que no fuimos
lo suficientemente espléndidos
como para atrapar entre nuestros
dedos el tejido laborioso de la alegría

La tristeza es el diario trajinar
por una ciudad desvanecida y sus
rostros arremolinados en un
enjambre de adioses

Es la grieta de un expaís que se abre sobre
una tierra a la que le han expropiado
sus aguas sus vientos sus aromas
y que transcurre a la inversa de la luz
en busca de algún consuelo inexistente

La tristeza es esta quietud que como
una prisión nos roba el sentido del vuelo
y la percepción de un camino que aún
desanda verdes en sus noches acuáticas

Es advertir que ya no resuena en las
noches el canto de la espiga
que se desgrana hasta hacerse pan
en manos del arquitecto de los sueños
que sigue aguardando otros tiempos

Es ese cerrar las pupilas al tableteo
incesante de aceros que se incrustan
cada madrugada en el paladar de los niños
que aún no han desvalijado el sabor de una
dulcería y es acallar en el silencio los ruidos
metálicos de las verjas que nos contienen

La tristeza es esta orfandad de ilusiones
en medio de rostros a los que ya no les
cabe tanta muerte como les han depositado
los días sin flor a lo largo de los pasos
que ya no tienen risa ni en la risa

La tristeza es una mano que no se cierra
sobre otra sino que vuela solitaria desde
el pecho hasta un horizonte inalcanzable
con un sabor a alambradas de peces
en un río sin agua y es este madero arrancado
de cuajo del árbol de la vida para levantarle fronteras
a las esperanzas de volver a ser constructores
de amaneceres sortilegios y porvenires

Y sin embargo de esta tristeza allanada por
los desarmadores de rieles y caminos
tendrá que erguirse un sismo horizontal
que dé un paso sin anclas sin suelas claveteadas
en la piedra de un solo cauce para derramarse
como una centella sobre estos tiempos obscuros
hasta que se enciendan los faroles en los
párpados de los niños sembradores de futuro

ms / palabra horizontal / 2009

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martes, noviembre 10, 2009

POEMAS DEL CAMINO XI





Hoy no pude entender
porque lanzaste tanto
silencio sobre la música
que salía de los caminos
que labraste dentro de mi



texto / abm
foto / ms

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EMBUSTERÍAS DE AZAHARES



Si el beso
que inventé
hecho de anís
y pomarrosas
no se hizo
río de azúcares
de qué sirvió
que fuéramos
pasajeros alados
asombrados transeúntes
de la vida
si el racimo de azahares
que junté
no se hizo estación
infinita de primavera
de qué sirvió
que nos creyéramos
floricultores de los días
si la ofrenda que entregué
hecha de confitura
de duraznos
no se hizo torrente
de alegría
de qué sirvió
que fuéramos leñadores
en el territorio de los frutos
más dulces
si el amor que derramé
a manos llenas
no contuvo los anhelos
ni abrió las compuertas
de ritos de agua y colibrí
de qué sirvió
que fuéramos centinelas
de la tristeza
estremecidos capitanes
de la esperanza
eso que fuimos
sin embargo
y lo que seguiremos siendo
hasta el día en que el manto
de luceros que tejemos
se vuelva mortaja
y envoltura
tal vez sirva
para regar sobre la tierra
una semilla de amor
que crecerá mañana
cuando florezcan
en todos los rostros
las rosas encendidas
de los enamorados
vendavales del cielo

ms / 1982
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lunes, noviembre 09, 2009

POEMAS DEL CAMINO X



Porque los caminos no
vuelan sobre el luto
de los espantos ni las
prefiguraciones de los
aparecidos hacen del
temblor sahumerio de
cal y amores


abm
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domingo, noviembre 08, 2009

HACIA UN PAÍS DE AGUA

Marina / Armando Reverón


AUDIO DEL TEXTO



No soy más que un cántaro que siempre se rebosa y salpica todo a su alrededor y del cual a veces salta la magia de unos ojos que no nos miran sólo por mirarnos.

Apenas un transeúnte que cuando descubro, en medio de estos tiempos obscuros, un resquicio de alegría, un caminito de flor, un territorio alado, allí me asiento a celebrar la vida.

Y entonces recojo hojitas secas, me detengo en los aguaceritos, monto en el lomo de las hormigas, cabalgo en las alas de las mariposas, para ir reuniendo tesoros que ofrendar a mi paso.

Una carta bordada con hebras, un papel teñido de atardecer, un bajel de nubes, una sonata para cello, la mágica cantata de las chicharras, una flor que aterriza en medio de una copa, o que se esconde debajo de una almohada. La canción de un pájaro que reconoce mi voz.

Me cuelo entre las rendijas de las ventanas, tomo por asalto los dinteles, los solares, las claraboyas, soy capaz de arremolinarme en el hemisferio izquierdo de un párpado sin que nadie lo note. O quedarme en silencio por siglos adherida a un cristal que resguarda una sonrisa.

Soy persistente. Me la paso inventando excusas y argumentos para quedarme, aún cuando ya debería haberme ido. No conozco las medidas del tiempo. Lo doblo o extiendo a mi antojo, a veces sin advertir que lo voy anegando todo.

Me inmiscuyo en cada cauce que encuentro, enrolando cántaros a mi paso, con la efímera ilusión de construir un país de agua. Claro, la mayor parte del tiempo resido en los albergues de la sequía, horadando en silencio en busca de un agujero por donde vuelva a manar una diminuta gota de rocío.

En esos tiempos, que son los más, como los pinguinos, los salmones y los osos polares, vivo de la primavera que escondo en mis más recónditos bolsillos. Y de allí extraigo todo género de utensilios para hacer rituales.

Y cuando se produce el deshielo y el agua vuelve a fluir de regreso a los ríos, y de los ríos a las corolas, y de las corolas a la neblina, la vasija de barro de la que estoy hecha, comienza de nuevo a desbordarse como el maíz de la mazorca tierna, y a derramarse como una risa fresca sobre los atriles de una partitura para un solo de laúd.

El instante luminoso de la alegría sigue siendo un destello azul que nace del agua y que luego se convierte en grieta de una tierra ajada o en los pliegues de los rostros que tienen sed.

Y es allí cuando brota la necesidad de volver los pasos sobre un horizonte que alcance el regazo del agua, que nos devuelva las faenas del río, que nos atempere en las honduras de un océano que aún no hurgamos.

Es hora de juntar los cántaros, de llenar las vasijas, de dar de beber a ese acantilado largo y extendido que se ha ido llevando todas las risas, hasta que conjugue su alegría sobre cada costado herido, cada tiempo inerme, cada mirada vulnerable, y construyamos de una vez por todas el país de agua que soñamos y la sonata en apergio de amor de siempre, que convoque la altura libertaria de nuestros suspiros.

ms

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sábado, noviembre 07, 2009

POEMAS DEL CAMINO IX



Un camino es una floración
mayor que sirve a los astros
que nos mandan susurros en
cada una de sus despedidas


texto / abm
foto / ms
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viernes, noviembre 06, 2009

EMBUSTERÍAS DE ÁNGELES VIVIR

a jeijei



Qué abecedarios habré de recorrer
para trazar la trayectoria de tu vida
en mi vida la dimensión de tus abrazos
en los caminos recorridos

Dónde habré de buscar el gerundio
que atrape el vuelo de tus imaginerías
y el sobresalto de tus descubrimientos
el verbo que haga eterno tu tiempo
de cosechador de ilusiones
el subjuntivo que se orille sin condiciones
en el estandarte de tus pasos

Cómo dibujarte sobre la nervadura de
una hoja el paisaje del florecer de donde
vienes silueteado de escarabajo de fuego
y capitán mayor de un tiempo bordado
de ternura y entregas

En el mástil de tus peregrinerías un mar se
alza frondoso en el interior de una probeta
de destilación de la cual mana raudalosa el
agua de mis aromerías

Allí en esa geografìa del asombro vestiste
los días con el ajuar de tu sonrisa
descubriste que en los agujeros donde se
asientan las hormigas hay un misterio
que aún hoy buscas vislumbrar y te
derramaste sobre mí como un manto
cálido y dulce que nos devuelve
la inocencia en los días sin silencios

En la arquitectura sideral de tu corazón
te dejé sembrados desde tu nacimiento
pájaros alegres enjambres de mariposas
el estruendo de un río en su irrupción
desde la madrugada de nubes de donde
vengo enraizadas mis ganas en el
hemisferio de una melodía que aún
la vida no termina de concluir

Dejo entre tus manos una filigrana
tejida de memorias enardecida de
azúcares para que nunca falte a tu
hoy una vasija que derrame los amores
que tú me has construido
y que yo te devuelvo para pintarle
a tus mañanas campos de girasoles
enredaderas de jazmines y un aluvión
de cometas en los que puedas alzar
vuelo hasta la estación de los milagros
y el andén de los abrazos que nunca
concluyen porque se quedan sembrados
en la piel de la alegría en el valladar
de los cronómetros siderales
y en la risa de los niños que cosechan
imaginerías desde la mira microscópica
de un espejo sin aristas que al verte
en él se vuelve arena mar y oleaje
para las engolosinadas travesías de
tus porvenires de ángeles vivir
por siempre y para siempre amén


texto / ms
foto / anala
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MISIONERO DE JUNCO Y SAL


Fíjate guagó
hoy no traigo para ti
más poesía que este decirte
que te sigo pensando en este
tiempo tan ayuno de frutos
y cariños de porvenir
en medio de esta gran sequedad
que erosiona la gente hasta convertirla
en imágenes golpeadas que caen
una tras otra en el sendero de la
desesperanza atrapadas por todas
las tempestades que hermanan
atraso y soledad
y en medio de este tiempo te digo
mi palabra de alegría y compromiso
mientras te pido que sigas creciendo
hasta ponerte en dirección al
reto que se agolpa en el sinsabor
que tendrá que convertirse en un
mañana que junte las prédicas de
san jorge con las de san juan y todos
los ángeles de las guardas para que
podamos emprender nuestro regreso
por la vía de las circunvalaciones
de las entregas de los atardeceres
de mayo que aún se sienten en
los noviembres despoblados
que sabremos apartar del andar
que nos corresponde descifrar
mientras armamos los santuarios
de los amaneceres de lilas en medio
de las grandes trompetas de los
nibelungos de todos los soles de las
mañanas que harán eternos tus pasos
de misionero de junco y sal de amor


foto / anala
texto / abm
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jueves, noviembre 05, 2009

EMBUSTERÍAS PARA MICHELINO

a michelino



Hoy te metiste en mi camisa
abriste los cerrojos de todas las puertas
sacaste de cuajo los ventanales
y te aposentaste en los espejos
de tus pupilas reflejadas en el cristal
que ya no estaba

Hoy te anclaste en mi regazo
buscando la curvatura de un declive
para alcanzar el paisaje de un dintel
donde descubriste las fronteras
del asombro

Hoy desplegaste mi corazón
como un ala de mariposa para
que te diera cobijo en el interior de mis
antojos y en la circunvalación
de mis amores

Hoy hiciste de mi pecho un
cónclave de pájaros anidando
trinos en la estancia de mis suspiros

Hoy te quedaste para siempre
grabado en el boquete que cincelaste
con la nomenclatura de tus dedos
y el azafate de tu risa

Y ahora te llevo adherido a mis
sístoles y navegas brioso por los
contornos de mis nostalgias
como un vendaval de hojas de otoño
que verá crecer en ti otro amanecer
para las vidas que irán más allá
de las siembras de tus ilusiones


texto y foto / ms
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miércoles, noviembre 04, 2009

POEMAS DEL CAMINO VIII




Hoy anduve haciendo
espacio en tu nombre de
Cristo de azabaches
y me perdí en el camino
que nunca había encontrado


abm
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martes, noviembre 03, 2009

EMBUSTERÍAS DE MEDIA LUNA



Y la media luna se prendió de sus ojos
como si una noche gigante
se hubiese posado sobre ellos para que
relumbrara como nunca en el
lucerito de las nubes viajeras
de su asombro


foto y texto / ms
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lunes, noviembre 02, 2009

POEMAS DEL CAMINO VII

http://fotos0.mundofotos.net/2009/26_01_2009/oxigeno_vida1233006817/gotas-de-lluvia.jpg


Lo único que quiero hoy
es caminar en el espacio
de la gota que te sirvió
para secar cada una de
tus penas de estandarte
herido y olvidado


abm
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sábado, octubre 31, 2009

UN AMOR ASÍ


A Alfonsina Storni

alma que a ratos suelta mariposas
a campo abierto, sin fijar distancia

a sus poemas de amor


Deja que te quiera así
desde mi aposento de nubes
mi sembradío de mandarinares
mi vergel de florerías
desde el recinto donde se anida
mi risa se sobresaltan mis silencios
y tejen un adagio triste mis suspiros

Deja que te enamore así
cabalgando en las alas de una
caracola o destilando cristales
sobre el lecho de un río
desatando palomas desde el
flanco izquierdo de mis antojos
o construyéndole sonajeros a la
anatomía frugal del cielo

Deja que te colme de aromerías
desde el universo de una llovizna
o el malva de los atardeceres
que te hable el lenguaje con el que
el pájaro carpintero horada su
melancolía en la corteza de un bosque

Deja que mis manos se vistan de
lirios que mis brazos convengan en un
estatuto de jazmines y que desde mis
párpados salga en vuelo enamorado
un temblor de canarios en busca de
un huerto de alpisterías

Deja que se desaten todos los hilos
que nos enraizan en el pozo de las
tristezas y que el beso recorra su sabor
a mordedura de durazno

Deja que el tiempo se diluya en las
coordenadas de un otoño que va pariendo
primaveras y en las encrucijadas de un
invierno que no es más que un estallido
de estrellas sobre la soledad de los árboles

Deja que se remonte este amor
a la perplejidad de los corales
a la vastedad de los arrullos
que despiertan a las orugas
de su sueño de sederías

Deja que ascienda por los cauces
por donde nacen los intervalos de
las aguas y que se confunda con el
tiempo de los guijarros y la edad
de los olivares

Un amor que no zozobre
que vista de azul hasta los grises
que se derrame sobre los iris
hasta pintarle senderos de
siemprevivas a las ausencias

Un amor de lontananzas
que cubra el horizonte con sus
murmullos y vaya repartiendo
cedazos de sol sobre los días tristes

Un amor inesperado que plene
el aire con sus esporas de alegría
que contagie los mares con el verde
viento de hierbas florecidas
que se recueste sobre las noches
como una constelación recién
descubierta que bañe la luna
con sus resplandeceres

Un amor sin valladares a la
medida de la dulzura no alcanzada
del hombre que se siembre como musgo
sobre las tierras baldías y reinvente
la vida como un mapa dibujado en el
párpado de cada niño que nace
de la canción que resguardan
las colinas que aún no han talado

Un amor en fin tan diminuto
que pueda guarecerse en la punta
roma de un lapiz decidido a escribir
la historia aún no vivida del hombre
en su estatura de dedal y firmamento


ms / El Libro del Hombre
foto / ms




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POEMAS DEL CAMINO VI




Ni se espera el camino
ni se detiene el suspiro
de cada uno de los
amaneceres


texto / abm
foto / ms
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viernes, octubre 30, 2009

CARTAS DE AROMERÍAS

AUDIO DE LA CARTA

¿Qué es una carta? Es el espejo de una risa, el balaustro que sostiene la ilusión. El envés de una nostalgia. La palabra que no decimos que se cuela intacta en un tintero vacío. El desembarcadero donde los peces dejan sus rumores de agua a los habitantes del aire.

Una carta es un adagio escrito sobre un tumulto de silencios. Y el papel que la contiene es a veces un bajel de velas blancas, un cesto de frutos dulces, un cielo extendido y gigante o a veces sólo el escondite donde se refugia el suspiro que se quedó inmóvil atrapado en un campanario.

Nunca sabemos en qué va a convertirse hasta que comenzamos a verter en ellas palabras, que a veces son diminutas melodías desmenuzadas que buscan en el papel dibujar su propio pentagrama. A veces son gotas pequeñitas de un agua salobre que nace de la profundidad de los mares que se agitan en los párpados. A veces están hechas de sequías, hojas secas, tallos quebrados.

En el papel se asientan, reorganizan, desordenan y buscan sembrarse o bailar, o aquietarse o esgrimir una razón de peso, como esa de convertirse en un beso leve como el paso de una mariposa sobre las aterciopeladas vestiduras de una flor.

Una carta es tal vez la más frugal de las alacenas y la que más asombro resguarda entre sus pliegues. ¿Qué no cabe en una carta? Cabe todo lo que el amor pueda poner en ella. Y el desamor. A veces son recipientes para mecer la ausencia en un viaje imaginario que nunca concluye. A veces es una vasija llena de sed.

Otras tiene la fortaleza de un ancla porque sabe que no debe desprenderse de quien la escribe porque se ha vuelto frágil su envergadura y podría quebrarse con cualquier brisa. Cada carta se llena de las aromerías de a quien va dirigida. Aunque no lo sepa el receptor, si es que llega a partir la carta hacia esos puertos.

Una carta es como una bandada de versos que no necesitan organizarse en métrica alguna, y que en nada teme a los preceptos gramaticales, porque en la libertad de su vuelo, todo está permitido, hasta la ruptura con los tiempos y las conjugaciones. No tiene que darle cuenta a compostura alguna, porque sólo los dedos que la inventan manejan el cordel que las construye.

Es un guijarro que rueda leve sobre un camino en descenso, sin prisa por detenerse. Es un ala de mariposa llena de embusterías en busca de una flor o un remanso de agua. Una carta es el vitral de un rubor que se diluye entre las letras, tiñendo los papeles de violeta y naranja.

Una carta es un mandarinar de donde brotan gajitos que dan de comer a los pájaros, a los transeúntes, a los acorazados del cielo. Aunque a veces se contrae hasta hacerse una nube que sueña tempestades, tan sólo para mojar todos los campos del planeta.

Así se mira a sí misma una carta. Con poderes extraordinarios, como una suerte de talismán que guarda encantamientos que sólo se ponen a funcionar cuando quien la abre deja ir todas las esporas que le nacieron en su travesía hacia otros dedos fugaces y móviles.

En una carta cabe el universo entero y aún le sobra espacio para darle cobijo a la risa del niño que se detiene frente a ella para preguntar por las móviles figuras que juegan a verse en el espejo de sus ojos.

La carta lleva en sí misma el misterio de la vida. Si no llega a su destino, acampa en cualquier lugar hasta disolverse en el aire que la mueve. Convierte sus palabras en brisa, en viento, en torbellino, y va dejando sus mensajerías dondequiera que se pose. Si quien la recibe no logra ver en ella lo que no estaba dicho y la toma entre sus manos para arrugarla, ese papel al contacto con el agua, se vuelve pez o estrella de mar y sus palabras se visten de marinerías.

En verdad una carta no se puede destruir porque aquello de que está hecha son los estambres que recorren los engranajes de nuestra propia respiración, que quedan en el aire, aún después de todos los adioses.
ms
Giulio Caccini / Adagio
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jueves, octubre 29, 2009

POEMAS DEL CAMINO V



Porque los caminos saben
que los tiempos no pasan sobre
los rieles de las despedidas


texto / abm
foto / kaitlin schneck


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miércoles, octubre 28, 2009

EMBUSTERÍAS DE OTOÑO IV



Desde este ventanal deslumbrado
por las fosforescencias de un otoño
las hojas son pájaros recién
salidos de sus nidos en vuelo
acompasado hacia un aposento
de verdes que aún el invierno no
cubre con su abrigo de estrellas





Mariposas resplandecientes que
juegan a buscar una flor en los
dominios de la hierba







Tempestades de suspiros que los
árboles le regalan al viento para teñirlo
de estambres de un amor enternecido





Abecedario de las ramas que escriben
en el aire una sinfonía en el tono menor
de los susurros




Claves de un tiempo que desentraña
su acontecer en la circunferencia de
un color que se vuelve canto





Prodigio de una musicalidad lanzada
en la brevedad de una respiración hacia
los acordes de un larguísimo de flauta






Fusión de pétalos que habrán de
brotar de sus filamentos de agua y del
dulzor de los gajitos que se bordan
al interior de sus cortezas







Andar de peces que navegan
sobresaltados en el velamen de
una nube aterida de lloviznas







Niños que ríen trepados a las
pupilas sonoras de una ilusión





Las hojas deletrean en su vuelo azul
el mapa astral de la vida que aún
no aprendemos a sembrar como el otoño
en las honduras de los pozos
en el cauce violeta de las piedras
en las aguas subterraneas que nos nutren
sólo para sellar su regreso vertical
en el documento inalterable de un
aluvion de florerías


fotos / anala
texto / ms

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martes, octubre 27, 2009

EL OTRO OCTUBRE DE RAÚL SEGNINI



Raúl Segnini nació un 27 de octubre y se fue un 01 de febrero de 1998 cabalgando en sus versos hacia un remanso de agua lunar. Y cada octubre lo festejamos, lo traemos a esta embusterías para que eche a navegar de nuevo su palabra oferente y enigmática, cargada de futuro, a pesar del tiempo de duras tristezas que le tocó vivir.

Es un poeta de un solo libro, publicado por insistencia nuestra, de los papeles que logró rescatar de viejos desvanes, gavetas enmohecidas y estanterías en desuso. Nunca se preocupó por publicar, pero su condición de poeta se sentía en todo lo que hacía. Escribió mucho y siempre. Sólo que los dejaba enraizados en papeles arrugados. Tal vez se los entregaba a un espacio que no era el nuestro a sabiendas que vivía un tiempo sin poesia y sin poetas, no como simples orfebres de la palabra, sino oficiantes de la vida.

Raúl era silencioso como su palabra que jamás tuvo estridencia alguna. Pero la hondura de sus versos, el contenido de su decir, aún guarda un misterio por descifrar, claves cuya lectura nos revelaría dimensiones de una humanidad que aún permanece tapiada por guerras, violencias y enfrentamientos inútiles. En él brotaba como agua fresca. Era lo natural y espontáneo. Y su paso material por esta vida tocó a todos quienes tuvimos el privilegio de conocerlo.

Más allá de esa esfera, ese su libro único, rescatado a la desmemoria, con suma dificultad, deja su testimonio mayor, su derroche verbal para asistir al hombre en la dura travesía de un vivir que hemos convertido en un morir.

Invitamos a leerlo, a adentrarse en sus cauces subterráneos, en sus encricujadas, en sus espirales, porque desde allí se piensa diferente la vida, se calibra distinta la existencia.


HAY TANTAS COSAS

Hay tantas cosas imposibles
envueltas con posibilidad-remota.
El hombre las tiene en su mirada
de lejana verdad
y las guarda misteriosas
en su cofre-afán para vivir de ellas.

Las cosas imposibles
se alimentan del aire.
Juegan con cabezas de cabellos dogmáticos
y salen galopando palabras
con motores orgánicos de inusitadas formas.

Dicen que de las cosas imposibles
se transpira esencia, existencia;
y también la verdad
como una forma única de origen funcional.

¿Pero la Vida?
Al alcance de una hebra
hundida en el cabello del aire.
Mas la existencia y la verdad
están al alcance del suelo
tropezando los dedos desnudos,
revolcándose en las esquinas del viento.
Y ahí, en ese mismo sitio,
están las cosas imposibles;
ahí, está la Vida misma;
la esencia misma del pensar naciente
y todas las cosas posibles
se tornan un jirón muerto
envueltos de posibilidad-remota.


Raúl Segnini, El otro silencio. Caracas, CPT-CEHA-UCV, 1996, p. 20.



OTROS ENLACES




J.S. Bach / Partita No. 2 BWV 1004 / Chaconne
http://www.epdlp.com/asf/bach33.wmv
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POEMAS DEL CAMINO IV

vincent van gogh


Los caminos fueron hechos
para el día del nacimiento
de las huellas de los amores


abm
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lunes, octubre 26, 2009

EMBUSTERÍAS PARA ELLA


para danielita

Ella aliña los días como si fuese
un manjar que las horas le regalan
a los transeúntes

Ella acomoda los atardeceres
para que cada quien se pueda asomar
al dorado de los copos de los árboles
que ya no se ven desde sus aposentos

Ella cose parches con los hilos
de su luz a la tristeza que ronda los
rostros que habitan las esquinas
de sus romerías

Ella adiestra las nubes para que
las lloviznas no agobien las lágrimas
que se anidan en los contenedores
de las pupilas

Ella se extiende como un viento
gigante sobre los tiempos de sequía
sembrándole ciruelos a los solares
en extinción

Su risa cuando ríe es un mar de
oleajes encandilado por peces
que vuelan como pájaros en busca
de un bosque donde depositar
sus trinos

Su nombre en diminutivo
se lo obsequió su padre en un
octubre de cosechas
mientras julia amasaba
un pan de horno cuyas aromerías
se guindaban de las madrugadas
como una enredadera

Ella no pregunta pero en su almacén
de dulzura no hay respuesta que no
escriba con sus dedos fraguados
en las vasijas de las bendiciones

Ella es danielita simplemente
un recinto de amores que se
desbordan como corceles traviesos
apresados en la larga trenza
que recoge la numeración de su temple
y la esencia de su entrega de
azahares y peonías


26 de octubre del 2009

ms
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sábado, octubre 24, 2009

POEMAS DEL CAMINO III




Todos los caminos se entrecruzan
en el piquito de cada una de las
miradas donde siempre nos
encontrábamos


abm
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EMBUSTERÍAS DE OTOÑO III



Y qué de los días que se desprenden
como la vida de un otoño que no sabe
si sus hojas habrán de regresar al torrente
de unas florerías sin nombre ni aposento

Qué de esas horas detenidas que olvidaron
danzar en el viento hasta hacerse musgo
y hiedra en el agua estancada de los ríos
que aún no fluyen hacia el mar

Qué de los acordes que no alcanzaron
el atril de lo vivido sino que se derramaron
como pentagramas quebrados sobre
la ausencia de un tiempo en clave
menor de un re sin concierto ni talud

Qué de la memoria que no se hizo dúlcima
porque le faltaron soledades a los menguantes
y ese tropel de suspiros que la luna
le regala a las noches sin prisas

Qué de la nostalgia que invierte todo
paisaje hasta grabarle muelles a la
estación de los adioses que se quedan
a la espera de otros amaneceres

Qué de los adagios inconclusos que se
prenden de las madrugadas en las que
la vida toda se convierte en una canción
de pájaros sin nidos

Del tremor de estas horas queda un mapa escrito
en las cuerdas de una mandolina insomne
un naufragio erguido sobre el mástil de un
acorazado hecho de alas de mariposas
y un itinerario incesante en las aspas de
los molinos que toman por asalto el aire
hasta llevarlo a la condición de polvo
enamorado y vasija insoslayable de ternura
que se vierten silenciosamente en las
agigantías de las hojas en tiempo de retoño



ms


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viernes, octubre 23, 2009

POEMAS DEL CAMINO II



Un camino es un pedazo de tierra
con flores o sin ellas que sirve
para que los pasos no se detengan
en los umbrales de los atardeceres
y puedan seguir a encontrarse con
la manera de vivir que nunca pudimos
sentir más allá del sueño que se
nos volvió herida en cada uno de
los suspiros de magia que se
acogieron a los ritos que hacen
nacimiento en los resquicios de las
mañanitas de cotoprices y cánticos
de jobos y astromelias


abm
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jueves, octubre 22, 2009

EMBUSTERÍAS DE CANDIL




el rizo que nace de la
cascada de tu risa
se ensortija en la pupila
que atrapa las marinerías
de un atardecer que tiñe
de dorados los sueños
de una madre encandilada
de hijos


ms
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miércoles, octubre 21, 2009

POEMAS DEL CAMINO I




Ayer no supe que decirte
ni hoy conseguí como mirarte
y aunque sé que mañana no sabré
entenderte creo que siempre
podré alcanzarte en el camino de
mi desesperación que anda por
allá dentro de ti


abm
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