Hoy no pude entender
porque lanzaste tanto
silencio sobre la música
que salía de los caminos
que labraste dentro de mi
texto / abm
foto / ms
martes, noviembre 10, 2009
EMBUSTERÍAS DE AZAHARES
Si el beso
que inventé
hecho de anís
y pomarrosas
no se hizo
río de azúcares
de qué sirvió
que fuéramos
pasajeros alados
asombrados transeúntes
de la vida
si el racimo de azahares
que junté
no se hizo estación
infinita de primavera
de qué sirvió
que nos creyéramos
floricultores de los días
si la ofrenda que entregué
hecha de confitura
de duraznos
no se hizo torrente
de alegría
de qué sirvió
que fuéramos leñadores
en el territorio de los frutos
más dulces
si el amor que derramé
a manos llenas
no contuvo los anhelos
ni abrió las compuertas
de ritos de agua y colibrí
de qué sirvió
que fuéramos centinelas
de la tristeza
estremecidos capitanes
de la esperanza
eso que fuimos
sin embargo
y lo que seguiremos siendo
hasta el día en que el manto
de luceros que tejemos
se vuelva mortaja
y envoltura
tal vez sirva
para regar sobre la tierra
una semilla de amor
que crecerá mañana
cuando florezcan
en todos los rostros
las rosas encendidas
de los enamorados
vendavales del cielo
ms / 1982
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lunes, noviembre 09, 2009
POEMAS DEL CAMINO X
Porque los caminos no
vuelan sobre el luto
de los espantos ni las
prefiguraciones de los
aparecidos hacen del
temblor sahumerio de
cal y amores
abm
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domingo, noviembre 08, 2009
HACIA UN PAÍS DE AGUA
Marina / Armando Reverón
AUDIO DEL TEXTO
No soy más que un cántaro que siempre se rebosa y salpica todo a su alrededor y del cual a veces salta la magia de unos ojos que no nos miran sólo por mirarnos.
Apenas un transeúnte que cuando descubro, en medio de estos tiempos obscuros, un resquicio de alegría, un caminito de flor, un territorio alado, allí me asiento a celebrar la vida.
Y entonces recojo hojitas secas, me detengo en los aguaceritos, monto en el lomo de las hormigas, cabalgo en las alas de las mariposas, para ir reuniendo tesoros que ofrendar a mi paso.
Una carta bordada con hebras, un papel teñido de atardecer, un bajel de nubes, una sonata para cello, la mágica cantata de las chicharras, una flor que aterriza en medio de una copa, o que se esconde debajo de una almohada. La canción de un pájaro que reconoce mi voz.
Me cuelo entre las rendijas de las ventanas, tomo por asalto los dinteles, los solares, las claraboyas, soy capaz de arremolinarme en el hemisferio izquierdo de un párpado sin que nadie lo note. O quedarme en silencio por siglos adherida a un cristal que resguarda una sonrisa.
Soy persistente. Me la paso inventando excusas y argumentos para quedarme, aún cuando ya debería haberme ido. No conozco las medidas del tiempo. Lo doblo o extiendo a mi antojo, a veces sin advertir que lo voy anegando todo.
Me inmiscuyo en cada cauce que encuentro, enrolando cántaros a mi paso, con la efímera ilusión de construir un país de agua. Claro, la mayor parte del tiempo resido en los albergues de la sequía, horadando en silencio en busca de un agujero por donde vuelva a manar una diminuta gota de rocío.
En esos tiempos, que son los más, como los pinguinos, los salmones y los osos polares, vivo de la primavera que escondo en mis más recónditos bolsillos. Y de allí extraigo todo género de utensilios para hacer rituales.
Y cuando se produce el deshielo y el agua vuelve a fluir de regreso a los ríos, y de los ríos a las corolas, y de las corolas a la neblina, la vasija de barro de la que estoy hecha, comienza de nuevo a desbordarse como el maíz de la mazorca tierna, y a derramarse como una risa fresca sobre los atriles de una partitura para un solo de laúd.
El instante luminoso de la alegría sigue siendo un destello azul que nace del agua y que luego se convierte en grieta de una tierra ajada o en los pliegues de los rostros que tienen sed.
Y es allí cuando brota la necesidad de volver los pasos sobre un horizonte que alcance el regazo del agua, que nos devuelva las faenas del río, que nos atempere en las honduras de un océano que aún no hurgamos.
Es hora de juntar los cántaros, de llenar las vasijas, de dar de beber a ese acantilado largo y extendido que se ha ido llevando todas las risas, hasta que conjugue su alegría sobre cada costado herido, cada tiempo inerme, cada mirada vulnerable, y construyamos de una vez por todas el país de agua que soñamos y la sonata en apergio de amor de siempre, que convoque la altura libertaria de nuestros suspiros.
ms
sábado, noviembre 07, 2009
POEMAS DEL CAMINO IX
Un camino es una floración
mayor que sirve a los astros
que nos mandan susurros en
cada una de sus despedidas
texto / abm
foto / ms
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viernes, noviembre 06, 2009
EMBUSTERÍAS DE ÁNGELES VIVIR
a jeijei
Qué abecedarios habré de recorrer
para trazar la trayectoria de tu vida
en mi vida la dimensión de tus abrazos
en los caminos recorridos
Dónde habré de buscar el gerundio
que atrape el vuelo de tus imaginerías
y el sobresalto de tus descubrimientos
el verbo que haga eterno tu tiempo
de cosechador de ilusiones
el subjuntivo que se orille sin condiciones
en el estandarte de tus pasos
Cómo dibujarte sobre la nervadura de
una hoja el paisaje del florecer de donde
vienes silueteado de escarabajo de fuego
y capitán mayor de un tiempo bordado
de ternura y entregas
En el mástil de tus peregrinerías un mar se
alza frondoso en el interior de una probeta
de destilación de la cual mana raudalosa el
agua de mis aromerías
Allí en esa geografìa del asombro vestiste
los días con el ajuar de tu sonrisa
descubriste que en los agujeros donde se
asientan las hormigas hay un misterio
que aún hoy buscas vislumbrar y te
derramaste sobre mí como un manto
cálido y dulce que nos devuelve
la inocencia en los días sin silencios
En la arquitectura sideral de tu corazón
te dejé sembrados desde tu nacimiento
pájaros alegres enjambres de mariposas
el estruendo de un río en su irrupción
desde la madrugada de nubes de donde
vengo enraizadas mis ganas en el
hemisferio de una melodía que aún
la vida no termina de concluir
Dejo entre tus manos una filigrana
tejida de memorias enardecida de
azúcares para que nunca falte a tu
hoy una vasija que derrame los amores
que tú me has construido
y que yo te devuelvo para pintarle
a tus mañanas campos de girasoles
enredaderas de jazmines y un aluvión
de cometas en los que puedas alzar
vuelo hasta la estación de los milagros
y el andén de los abrazos que nunca
concluyen porque se quedan sembrados
en la piel de la alegría en el valladar
de los cronómetros siderales
y en la risa de los niños que cosechan
imaginerías desde la mira microscópica
de un espejo sin aristas que al verte
en él se vuelve arena mar y oleaje
para las engolosinadas travesías de
tus porvenires de ángeles vivir
por siempre y para siempre amén
texto / ms
foto / anala
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MISIONERO DE JUNCO Y SAL
Fíjate guagó
hoy no traigo para ti
más poesía que este decirte
que te sigo pensando en este
tiempo tan ayuno de frutos
y cariños de porvenir
en medio de esta gran sequedad
que erosiona la gente hasta convertirla
en imágenes golpeadas que caen
una tras otra en el sendero de la
desesperanza atrapadas por todas
las tempestades que hermanan
atraso y soledad
y en medio de este tiempo te digo
mi palabra de alegría y compromiso
mientras te pido que sigas creciendo
hasta ponerte en dirección al
reto que se agolpa en el sinsabor
que tendrá que convertirse en un
mañana que junte las prédicas de
san jorge con las de san juan y todos
los ángeles de las guardas para que
podamos emprender nuestro regreso
por la vía de las circunvalaciones
de las entregas de los atardeceres
de mayo que aún se sienten en
los noviembres despoblados
que sabremos apartar del andar
que nos corresponde descifrar
mientras armamos los santuarios
de los amaneceres de lilas en medio
de las grandes trompetas de los
nibelungos de todos los soles de las
mañanas que harán eternos tus pasos
de misionero de junco y sal de amor
foto / anala
texto / abm
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jueves, noviembre 05, 2009
EMBUSTERÍAS PARA MICHELINO
a michelino
Hoy te metiste en mi camisa
abriste los cerrojos de todas las puertas
sacaste de cuajo los ventanales
y te aposentaste en los espejos
de tus pupilas reflejadas en el cristal
que ya no estaba
Hoy te anclaste en mi regazo
buscando la curvatura de un declive
para alcanzar el paisaje de un dintel
donde descubriste las fronteras
del asombro
Hoy desplegaste mi corazón
como un ala de mariposa para
que te diera cobijo en el interior de mis
antojos y en la circunvalación
de mis amores
Hoy hiciste de mi pecho un
cónclave de pájaros anidando
trinos en la estancia de mis suspiros
Hoy te quedaste para siempre
grabado en el boquete que cincelaste
con la nomenclatura de tus dedos
y el azafate de tu risa
Y ahora te llevo adherido a mis
sístoles y navegas brioso por los
contornos de mis nostalgias
como un vendaval de hojas de otoño
que verá crecer en ti otro amanecer
para las vidas que irán más allá
de las siembras de tus ilusiones
texto y foto / ms
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miércoles, noviembre 04, 2009
POEMAS DEL CAMINO VIII
Hoy anduve haciendo
espacio en tu nombre de
Cristo de azabaches
y me perdí en el camino
que nunca había encontrado
abm
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martes, noviembre 03, 2009
EMBUSTERÍAS DE MEDIA LUNA
Y la media luna se prendió de sus ojos
como si una noche gigante
se hubiese posado sobre ellos para que
relumbrara como nunca en el
lucerito de las nubes viajeras
de su asombro
foto y texto / ms
lunes, noviembre 02, 2009
POEMAS DEL CAMINO VII
http://fotos0.mundofotos.net/2009/26_01_2009/oxigeno_vida1233006817/gotas-de-lluvia.jpg
Lo único que quiero hoy
es caminar en el espacio
de la gota que te sirvió
para secar cada una de
tus penas de estandarte
herido y olvidado
abm
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sábado, octubre 31, 2009
UN AMOR ASÍ
A Alfonsina Storni
alma que a ratos suelta mariposas
a campo abierto, sin fijar distancia
a sus poemas de amor
Deja que te quiera así
desde mi aposento de nubes
mi sembradío de mandarinares
mi vergel de florerías
desde el recinto donde se anida
mi risa se sobresaltan mis silencios
y tejen un adagio triste mis suspiros
Deja que te enamore así
cabalgando en las alas de una
caracola o destilando cristales
sobre el lecho de un río
desatando palomas desde el
flanco izquierdo de mis antojos
o construyéndole sonajeros a la
anatomía frugal del cielo
Deja que te colme de aromerías
desde el universo de una llovizna
o el malva de los atardeceres
que te hable el lenguaje con el que
el pájaro carpintero horada su
melancolía en la corteza de un bosque
Deja que mis manos se vistan de
lirios que mis brazos convengan en un
estatuto de jazmines y que desde mis
párpados salga en vuelo enamorado
un temblor de canarios en busca de
un huerto de alpisterías
Deja que se desaten todos los hilos
que nos enraizan en el pozo de las
tristezas y que el beso recorra su sabor
a mordedura de durazno
Deja que el tiempo se diluya en las
coordenadas de un otoño que va pariendo
primaveras y en las encrucijadas de un
invierno que no es más que un estallido
de estrellas sobre la soledad de los árboles
Deja que se remonte este amor
a la perplejidad de los corales
a la vastedad de los arrullos
que despiertan a las orugas
de su sueño de sederías
Deja que ascienda por los cauces
por donde nacen los intervalos de
las aguas y que se confunda con el
tiempo de los guijarros y la edad
de los olivares
Un amor que no zozobre
que vista de azul hasta los grises
que se derrame sobre los iris
hasta pintarle senderos de
siemprevivas a las ausencias
Un amor de lontananzas
que cubra el horizonte con sus
murmullos y vaya repartiendo
cedazos de sol sobre los días tristes
Un amor inesperado que plene
el aire con sus esporas de alegría
que contagie los mares con el verde
viento de hierbas florecidas
que se recueste sobre las noches
como una constelación recién
descubierta que bañe la luna
con sus resplandeceres
Un amor sin valladares a la
medida de la dulzura no alcanzada
del hombre que se siembre como musgo
sobre las tierras baldías y reinvente
la vida como un mapa dibujado en el
párpado de cada niño que nace
de la canción que resguardan
las colinas que aún no han talado
Un amor en fin tan diminuto
que pueda guarecerse en la punta
roma de un lapiz decidido a escribir
la historia aún no vivida del hombre
en su estatura de dedal y firmamento
ms / El Libro del Hombre
foto / ms
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POEMAS DEL CAMINO VI
Ni se espera el camino
ni se detiene el suspiro
de cada uno de los
amaneceres
texto / abm
foto / ms
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viernes, octubre 30, 2009
CARTAS DE AROMERÍAS
AUDIO DE LA CARTA
¿Qué es una carta? Es el espejo de una risa, el balaustro que sostiene la ilusión. El envés de una nostalgia. La palabra que no decimos que se cuela intacta en un tintero vacío. El desembarcadero donde los peces dejan sus rumores de agua a los habitantes del aire.
Una carta es un adagio escrito sobre un tumulto de silencios. Y el papel que la contiene es a veces un bajel de velas blancas, un cesto de frutos dulces, un cielo extendido y gigante o a veces sólo el escondite donde se refugia el suspiro que se quedó inmóvil atrapado en un campanario.
Nunca sabemos en qué va a convertirse hasta que comenzamos a verter en ellas palabras, que a veces son diminutas melodías desmenuzadas que buscan en el papel dibujar su propio pentagrama. A veces son gotas pequeñitas de un agua salobre que nace de la profundidad de los mares que se agitan en los párpados. A veces están hechas de sequías, hojas secas, tallos quebrados.
En el papel se asientan, reorganizan, desordenan y buscan sembrarse o bailar, o aquietarse o esgrimir una razón de peso, como esa de convertirse en un beso leve como el paso de una mariposa sobre las aterciopeladas vestiduras de una flor.
Una carta es tal vez la más frugal de las alacenas y la que más asombro resguarda entre sus pliegues. ¿Qué no cabe en una carta? Cabe todo lo que el amor pueda poner en ella. Y el desamor. A veces son recipientes para mecer la ausencia en un viaje imaginario que nunca concluye. A veces es una vasija llena de sed.
Otras tiene la fortaleza de un ancla porque sabe que no debe desprenderse de quien la escribe porque se ha vuelto frágil su envergadura y podría quebrarse con cualquier brisa. Cada carta se llena de las aromerías de a quien va dirigida. Aunque no lo sepa el receptor, si es que llega a partir la carta hacia esos puertos.
Una carta es como una bandada de versos que no necesitan organizarse en métrica alguna, y que en nada teme a los preceptos gramaticales, porque en la libertad de su vuelo, todo está permitido, hasta la ruptura con los tiempos y las conjugaciones. No tiene que darle cuenta a compostura alguna, porque sólo los dedos que la inventan manejan el cordel que las construye.
Es un guijarro que rueda leve sobre un camino en descenso, sin prisa por detenerse. Es un ala de mariposa llena de embusterías en busca de una flor o un remanso de agua. Una carta es el vitral de un rubor que se diluye entre las letras, tiñendo los papeles de violeta y naranja.
Una carta es un mandarinar de donde brotan gajitos que dan de comer a los pájaros, a los transeúntes, a los acorazados del cielo. Aunque a veces se contrae hasta hacerse una nube que sueña tempestades, tan sólo para mojar todos los campos del planeta.
Así se mira a sí misma una carta. Con poderes extraordinarios, como una suerte de talismán que guarda encantamientos que sólo se ponen a funcionar cuando quien la abre deja ir todas las esporas que le nacieron en su travesía hacia otros dedos fugaces y móviles.
En una carta cabe el universo entero y aún le sobra espacio para darle cobijo a la risa del niño que se detiene frente a ella para preguntar por las móviles figuras que juegan a verse en el espejo de sus ojos.
La carta lleva en sí misma el misterio de la vida. Si no llega a su destino, acampa en cualquier lugar hasta disolverse en el aire que la mueve. Convierte sus palabras en brisa, en viento, en torbellino, y va dejando sus mensajerías dondequiera que se pose. Si quien la recibe no logra ver en ella lo que no estaba dicho y la toma entre sus manos para arrugarla, ese papel al contacto con el agua, se vuelve pez o estrella de mar y sus palabras se visten de marinerías.
En verdad una carta no se puede destruir porque aquello de que está hecha son los estambres que recorren los engranajes de nuestra propia respiración, que quedan en el aire, aún después de todos los adioses.
ms
Giulio Caccini / Adagio
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jueves, octubre 29, 2009
POEMAS DEL CAMINO V
Porque los caminos saben
que los tiempos no pasan sobre
los rieles de las despedidas
texto / abm
foto / kaitlin schneck
miércoles, octubre 28, 2009
EMBUSTERÍAS DE OTOÑO IV
Desde este ventanal deslumbrado
por las fosforescencias de un otoño
las hojas son pájaros recién
salidos de sus nidos en vuelo
acompasado hacia un aposento
de verdes que aún el invierno no
cubre con su abrigo de estrellas
Mariposas resplandecientes que
juegan a buscar una flor en los
dominios de la hierba
Tempestades de suspiros que los
árboles le regalan al viento para teñirlo
de estambres de un amor enternecido
Abecedario de las ramas que escriben
en el aire una sinfonía en el tono menor
de los susurros
Claves de un tiempo que desentraña
su acontecer en la circunferencia de
un color que se vuelve canto
Prodigio de una musicalidad lanzada
en la brevedad de una respiración hacia
los acordes de un larguísimo de flauta
Fusión de pétalos que habrán de
brotar de sus filamentos de agua y del
dulzor de los gajitos que se bordan
al interior de sus cortezas
Andar de peces que navegan
sobresaltados en el velamen de
una nube aterida de lloviznas
Niños que ríen trepados a las
pupilas sonoras de una ilusión
Las hojas deletrean en su vuelo azul
el mapa astral de la vida que aún
no aprendemos a sembrar como el otoño
en las honduras de los pozos
en el cauce violeta de las piedras
en las aguas subterraneas que nos nutren
sólo para sellar su regreso vertical
en el documento inalterable de un
aluvion de florerías
fotos / anala
texto / ms
martes, octubre 27, 2009
EL OTRO OCTUBRE DE RAÚL SEGNINI
Raúl Segnini nació un 27 de octubre y se fue un 01 de febrero de 1998 cabalgando en sus versos hacia un remanso de agua lunar. Y cada octubre lo festejamos, lo traemos a esta embusterías para que eche a navegar de nuevo su palabra oferente y enigmática, cargada de futuro, a pesar del tiempo de duras tristezas que le tocó vivir.
Es un poeta de un solo libro, publicado por insistencia nuestra, de los papeles que logró rescatar de viejos desvanes, gavetas enmohecidas y estanterías en desuso. Nunca se preocupó por publicar, pero su condición de poeta se sentía en todo lo que hacía. Escribió mucho y siempre. Sólo que los dejaba enraizados en papeles arrugados. Tal vez se los entregaba a un espacio que no era el nuestro a sabiendas que vivía un tiempo sin poesia y sin poetas, no como simples orfebres de la palabra, sino oficiantes de la vida.
Raúl era silencioso como su palabra que jamás tuvo estridencia alguna. Pero la hondura de sus versos, el contenido de su decir, aún guarda un misterio por descifrar, claves cuya lectura nos revelaría dimensiones de una humanidad que aún permanece tapiada por guerras, violencias y enfrentamientos inútiles. En él brotaba como agua fresca. Era lo natural y espontáneo. Y su paso material por esta vida tocó a todos quienes tuvimos el privilegio de conocerlo.
Más allá de esa esfera, ese su libro único, rescatado a la desmemoria, con suma dificultad, deja su testimonio mayor, su derroche verbal para asistir al hombre en la dura travesía de un vivir que hemos convertido en un morir.
Invitamos a leerlo, a adentrarse en sus cauces subterráneos, en sus encricujadas, en sus espirales, porque desde allí se piensa diferente la vida, se calibra distinta la existencia.
HAY TANTAS COSAS
Hay tantas cosas imposibles
envueltas con posibilidad-remota.
El hombre las tiene en su mirada
de lejana verdad
y las guarda misteriosas
en su cofre-afán para vivir de ellas.
Las cosas imposibles
se alimentan del aire.
Juegan con cabezas de cabellos dogmáticos
y salen galopando palabras
con motores orgánicos de inusitadas formas.
Dicen que de las cosas imposibles
se transpira esencia, existencia;
y también la verdad
como una forma única de origen funcional.
¿Pero la Vida?
Al alcance de una hebra
hundida en el cabello del aire.
Mas la existencia y la verdad
están al alcance del suelo
tropezando los dedos desnudos,
revolcándose en las esquinas del viento.
Y ahí, en ese mismo sitio,
están las cosas imposibles;
ahí, está la Vida misma;
la esencia misma del pensar naciente
y todas las cosas posibles
se tornan un jirón muerto
envueltos de posibilidad-remota.
Raúl Segnini, El otro silencio. Caracas, CPT-CEHA-UCV, 1996, p. 20.
OTROS ENLACES
J.S. Bach / Partita No. 2 BWV 1004 / Chaconne
http://www.epdlp.com/asf/bach33.wmv
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POEMAS DEL CAMINO IV
vincent van gogh
Los caminos fueron hechos
para el día del nacimiento
de las huellas de los amores
abm
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lunes, octubre 26, 2009
EMBUSTERÍAS PARA ELLA
para danielita
un manjar que las horas le regalan
a los transeúntes
Ella acomoda los atardeceres
para que cada quien se pueda asomar
al dorado de los copos de los árboles
que ya no se ven desde sus aposentos
Ella cose parches con los hilos
de su luz a la tristeza que ronda los
rostros que habitan las esquinas
de sus romerías
Ella adiestra las nubes para que
las lloviznas no agobien las lágrimas
que se anidan en los contenedores
de las pupilas
Ella se extiende como un viento
gigante sobre los tiempos de sequía
sembrándole ciruelos a los solares
en extinción
Su risa cuando ríe es un mar de
oleajes encandilado por peces
que vuelan como pájaros en busca
de un bosque donde depositar
sus trinos
Su nombre en diminutivo
se lo obsequió su padre en un
octubre de cosechas
mientras julia amasaba
un pan de horno cuyas aromerías
se guindaban de las madrugadas
como una enredadera
Ella no pregunta pero en su almacén
de dulzura no hay respuesta que no
escriba con sus dedos fraguados
en las vasijas de las bendiciones
Ella es danielita simplemente
un recinto de amores que se
desbordan como corceles traviesos
apresados en la larga trenza
que recoge la numeración de su temple
y la esencia de su entrega de
azahares y peonías
26 de octubre del 2009
ms
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sábado, octubre 24, 2009
POEMAS DEL CAMINO III
Todos los caminos se entrecruzan
en el piquito de cada una de las
miradas donde siempre nos
encontrábamos
abm
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EMBUSTERÍAS DE OTOÑO III
Y qué de los días que se desprenden
como la vida de un otoño que no sabe
si sus hojas habrán de regresar al torrente
de unas florerías sin nombre ni aposento
Qué de esas horas detenidas que olvidaron
danzar en el viento hasta hacerse musgo
y hiedra en el agua estancada de los ríos
que aún no fluyen hacia el mar
Qué de los acordes que no alcanzaron
el atril de lo vivido sino que se derramaron
como pentagramas quebrados sobre
la ausencia de un tiempo en clave
menor de un re sin concierto ni talud
Qué de la memoria que no se hizo dúlcima
porque le faltaron soledades a los menguantes
y ese tropel de suspiros que la luna
le regala a las noches sin prisas
Qué de la nostalgia que invierte todo
paisaje hasta grabarle muelles a la
estación de los adioses que se quedan
a la espera de otros amaneceres
Qué de los adagios inconclusos que se
prenden de las madrugadas en las que
la vida toda se convierte en una canción
de pájaros sin nidos
Del tremor de estas horas queda un mapa escrito
en las cuerdas de una mandolina insomne
un naufragio erguido sobre el mástil de un
acorazado hecho de alas de mariposas
y un itinerario incesante en las aspas de
los molinos que toman por asalto el aire
hasta llevarlo a la condición de polvo
enamorado y vasija insoslayable de ternura
que se vierten silenciosamente en las
agigantías de las hojas en tiempo de retoño
ms
viernes, octubre 23, 2009
POEMAS DEL CAMINO II
Un camino es un pedazo de tierra
con flores o sin ellas que sirve
para que los pasos no se detengan
en los umbrales de los atardeceres
y puedan seguir a encontrarse con
la manera de vivir que nunca pudimos
sentir más allá del sueño que se
nos volvió herida en cada uno de
los suspiros de magia que se
acogieron a los ritos que hacen
nacimiento en los resquicios de las
mañanitas de cotoprices y cánticos
de jobos y astromelias
abm
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jueves, octubre 22, 2009
EMBUSTERÍAS DE CANDIL
el rizo que nace de la
cascada de tu risa
se ensortija en la pupila
que atrapa las marinerías
de un atardecer que tiñe
de dorados los sueños
de una madre encandilada
de hijos
ms
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miércoles, octubre 21, 2009
POEMAS DEL CAMINO I
Ayer no supe que decirte
ni hoy conseguí como mirarte
y aunque sé que mañana no sabré
entenderte creo que siempre
podré alcanzarte en el camino de
mi desesperación que anda por
allá dentro de ti
abm
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martes, octubre 20, 2009
EMBUSTERÍAS DE DALÍ
Dalí tituló esta obra A la deriva
tal vez no sabía que
un bajel de alas de mariposa
navegando aguas de lumbres
traza en su vuelo la geografía
de un mundo que desanuda
los sures y los nortes
para extenderse en la elipse solar
de la rosa de todas las olas
ms
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domingo, octubre 18, 2009
ESPÉRAME EN EL CIELO CORAZÓN
Y entonces el cielo será
el pequeño albergue de un
adiós que se cultiva en cada
uno de los nidos que le dan
idilios a las nubes de algodón
para que envíen las plegarias
que sirvan al acurrucarnos que
haremos al lado de los calorcitos
de las diástoles y las sístoles
de los cantos del amor y el amén
abm
autor / francisco lópez vidal
interpreta / lucho gatica
EMBUSTERÍAS DE OTOÑO II
A Efraín Huerta
A través de este ventanal el otoño
es mucho más que un desorden de
hojas disparadas al viento
En ese juego fugaz entre la savia que no
alcanza la nervadura del envés y el ocre
y amarillo que desplaza la lengua clorofila
está encriptado un libro de decires
un concierto para juglares desterrados
y un atril para sinfonías inconclusas
Y no hay manera de descifrarlo ni con
el instrumento de disección del entomólogo
ni con la curiosidad vegetal del botánico
Es un teorema de raíces más profundas
que invitan a recorrer sus brebajes a sabiendas
de que nada sabremos mientras aún
los ojos niños de las esporas no deletreen
el canto del aire
Misterio del espacio que en la hoja se
disputa el territorio del verde y del naranja
que en el tronco se debate entre el frescor
de una espiral en plena reproducción
y una corteza quebrada en pliegues que
tienen aroma de leño de incienso y de fuego
Qué pupila logrará seguirle el hilo al musgo
que se arremolina sobre los pantanos
para servir de hospedaje a noches húmedas
en las que la elocuencia del silencio
le dibujará pasadizos a los charcos
hasta que las gotas asciendan a su
territorio de nubes para guarecerse
en los cielos que aún buscan el azul
Qué dedos escribirán el epitafio de una hoja
que se quedó para siempre inscrita
en el pómulo izquierdo de un corazón
suspendido
Qué adagio soñará este otoño hasta depositarlo
como un tesoro único e irrepetible en las cuerdas
de un cello melancólico para que desde la
resonancia de sus maderos se derrame el crescendo
de una primavera de pájaros enloquecidos
ante la alegría malva de los atardeceres de abril
texto y foto / ms
Jacqueline Du Pres / Adagio del Concierto para cello de Elgar
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sábado, octubre 17, 2009
ESPÉRAME EN EL CIELO
Al momento en que doblan
las campanas y el adiós se
nos vuelve llanto es porque
ya se llevan al amor y nos
dejan el purito recuerdo que
nos hace mirar y oler a esa
parte de la vida que ya no
tenemos y que nos lleva a
pedirle que nos espere en
el cielo para seguir los dos
amándonos por siempre
abm
Interpreta / Antonio Machín
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viernes, octubre 16, 2009
EMBUSTERÍAS DE HENRY W. LONGFELLOW
27 de febrero de 1807 – 24 de marzo de 1882
NIÑOS
Vengan a mí niños
que los oigo al jugar
y las preguntas que me dejaban
perplejo se han desvanecido
Ustedes abren las ventanas del este
que miran hacia el sol
donde los pensamientos son cantos
de golondrinas y los arroyos el
trajinar de la mañana
En sus corazones anidan pájaros y soles
en sus pensamientos fluyen arroyuelos
pero en el mío están los vientos
de otoño y la caída de la primera nieve
Ah qué sería el mundo si ya no
hubiese niños
le temeríamos al desierto
detrás de nosotros
más terrible que la oscuridad anterior
Lo que las hojas son al bosque
con luz y aire para los alimentos
sus tiernos y dulces jugos
se han endurecido en la madera
Eso son para el mundo los niños
a través de ellos se siente el brillo
de un clima más brillante y asoleado
que alcanza los troncos que están abajo
Vengan a mí niños
y susurren en mis oídos
lo que el viento y los pájaros cantan
en vuestra atmósfera de sol
Porque qué son todas las contribuciones
y la sabiduria de nuestros libros
comparados con sus caricias
y la alegria de sus miradas?
Son mejores que todas las baladas
que jamás fueron cantadas o dichas
porque ustedes son poemas vivientes
y todo lo demás está muerto
Henry Wadsworth Longfellow
traducción libre / ms
acceda a la versión original en inglés
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Children
Come to me, O ye children!
For I hear you at your play,
And the questions that perplexed me
Have vanished quite away.
Ye open the eastern windows,
That look towards the sun,
Where thoughts are singing swallows
And the brooks of morning run.
In your hearts are the birds and the sunshine,
In your thoughts the brooklet's flow,
But in mine is the wind of Autumn
And the first fall of the snow.
Ah! what would the world be to us
If the children were no more?
We should dread the desert behind us
Worse than the dark before.
What the leaves are to the forest,
With light and air for food,
Ere their sweet and tender juices
Have been hardened into wood, --
That to the world are children;
Through them it feels the glow
Of a brighter and sunnier climate
Than reaches the trunks below.
Come to me, O ye children!
And whisper in my ear
What the birds and the winds are singing
In your sunny atmosphere.
For what are all our contrivings,
And the wisdom of our books,
When compared with your caresses,
And the gladness of your looks?
Ye are better than all the ballads
That ever were sung or said;
For ye are living poems,
And all the rest are dead.
Henry Wadsworth Longfellow
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jueves, octubre 15, 2009
TODA UNA VIDA
Porque la vida es un estar
junto a la brasa que naceen cada una de las ilusiones
que quedan sembradas en
los atardeceres en los que
el amor se vuelve angustia y
desesperación que terminan
en el querer del contigo al
conmigo para que siempre
crezca la cercanía de los
enamorados de la eternidad
abm
interpreta / antonio machín
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miércoles, octubre 14, 2009
EMBUSTERÍAS DE OTOÑO I
Si uno se despidiera de las hojas de
otoño como se despide de los caminos
que borraron las huellas de lo vivido
¿cómo luego remontaríamos el trecho
desde las ramas quebradas hasta
la vertiente de fuego de una florería
que estalla voluptuosa de pétalos
y alas?
Si uno se desencantara de los árboles
vacíos y se quedara habitando los silencios
que rondan los desahucios
¿cómo entonces volveríamos a trepar
por los tallos de agua hasta dar con
el fruto que regresa a destilar sus
gajitos de ilusión?
Si uno creyera que en el invierno
la lluvia detenida en el bordado estelar
de la nieve no volverá a su andar de arroyo
¿cómo navegaríamos otra vez en el cauce
de los pistilos que se fueron en el
piquito de un cristofue a sembrar de
azúcares los ríos del planeta?
Yo me adhiero a la madera seca de
los árboles de este otoño a la anatomía
vertical del viento y a la circunvalación de
los espejos para descifrar en la encrucijada
de sus grietas la génesis de los mandarinares
la estatura ritual del maguey el tiempo de
resurrección de los nísperos hasta engalanarme
otra vez con los arpegios en andante brioso
de las hojas que brotan irreverentes en dirección
al corazón desastido del hombre
texto y fotos / ms
martes, octubre 13, 2009
EL RELOJ
Las horas siguieron pasando
más allá del pedido lanzado
a los relojes para que se
unieran en la tarea de detener
el tiempo para que se pudiera
alcanzar en el camino la
salvación perpetua de una vida
hundida desde el día en que el
amor se fue para siempre
abm
Autor / Roberto Cantoral
Interpreta / Lucho Gatica Leer mas!
lunes, octubre 12, 2009
MANIFIESTO DE LOS NO DESCUBIERTOS - 1992
Para continuar la discusión sobre
la condición y la conciencia requeridas
para crear un verdadero país
Somos el viento que registra y asume el tormento del hombre masacrado por el invasor. La señal de un tiempo que impone la continuación de una lucha que es nuestra, como nuestra es esta tierra que habitamos, aunque tenga por ahora otros dueños.
Somos la lanza que dibuja en el aire el arco de una historia milenaria, la cima de la piedra que mira hacia el solsticio, el rito de la primavera, convocando el nacimiento de la vida.
Nuestros son los sueños que se levantaron sobre este continente con nombre de lluvia y sonoridad de cascada. Nuestro el trabajo, el fruto y el telar.
Nuestros los caminos que conducen a las constelaciones, en las que nuestros antepasados leyeron los signos de las cosechas y de la vida. Nuestras, aunque arrebatadas, apropiadas y destruidas las voces, el canto y el amor del habitante que levantó la guerra ante el invasor.
¡Nadie descubre a Nadie! No hay sociedades cubiertas ni descubiertas. Somos vida que se hizo río fértil y sonoro sobre estas tierras, hasta que llegaron los asesinos con sus instrumentos de muerte a sembrar desolación y ruina, donde antes florecían sonrisas sobre los rostros.
Desde entonces quedó planteada la querella, los términos de un combate entre los supuestos descubridores y los No Descubiertos, entre invasores e invadidos, entre domesticadores y quienes se han negado a ser domesticados. Ellos son los No Descubiertos, quienes resisten, quienes no se entregan ni dan tregua, a pesar de todas las derrotas. Quienes han guardado el canto ritual de las consagraciones en las embarcaciones de la libertad.
Los No Descubiertos, una conciencia y una condición diferentes. Porque somos la otra cara de la historia, la historia anónima y colectiva que escriben los pueblos, a pesar de las minorías que los rigen y los dominan, la historia luminosa de la resistencia, más allá de toda muerte impuesta, toda masacre ejercida. La historia de los No Descubiertos.
Tenemos la fuerza de los ríos, el vigor de los bosques, la templanza del maguey, la ilusión de la siempreviva y todas las lecciones que los dioses antiguos dejaron sobre las piedras. Y nos toca hacer trabajo de artesanía, oficio floricultor, tarea de enjambre y de panal, para reconstituir la vida que nos fue quebrada, y recomenzar los tiempos de cosecha y los días de maíz.
Nos toca a los No Descubiertos aglutinar la rebeldía, sembrar caramelos de amor en las luces de los ríos y echar a andar los días de las risas y el combate. Ellos tienen la propiedad de quinientos años de infamia y nosotros el infinito de la vida que resucita cada día sobre la ilusión de los hombres. Ellos tienen la autoría del crimen, nosotros la razón histórica que se vuelve pedernal.
Ellos tienen la mordaza y nosotros el canto. Ellos tienen su cultura y su ciencia descubierta para domesticarnos y nosotros el mágico talismán de una palabra hecha de alas de pájaros, de piedras de jade, que algún día emergerán de la tierra, del viento y de las aguas, escribiendo en el corazón de los hombres las señales de la vida que habrán de instalarse en estas tierras como bienes colectivos.
No han bastado quinientos años para borrar los vestigios de las ansias alfareras que se anidan en el pecho de los No Descubiertos. No han bastado los descubridores de ayer ni los criminales de hoy, para acallar el sueño de justicia, el anhelo de redención, la decisión de hacer la historia que se aposenta en los pueblos.
No ha bastado ni bastará la represión, la domesticación, la apropiación para silenciar el canto y la copla, la cuerda que se tensa en el aire ni el repique del tambor que anuncia los tiempos nuevos. Ni la cruzada evangelizadora de ayer, ni los propósitos de los descubridores de hoy, logran borrar las huellas del hombre de estas tierras de la faz de este continente usurpado.
Tenemos sólo la piedra y el canto frente a las armas de fuego y el poder de las minorías. Pero somos los más. Y somos muchos y somos fuertes y somos recios. Y llevamos grabadas en el corazón las antiguas y nuevas invocaciones, estirpe jirajara, goajira, pemón, arahuaca, caribe o timotocuica, las lecciones de los gayones, los guaiqueríes o los yupkas, el horizonte de los tepuyes, el sol de las tierras llanas, y el canto de neblinas que se posa sobre los páramos. Tenemos el relámpago, el fogón aún sin encender, la leña aguardando su tiempo de fuego, los sueños recogidos en un haz.
Proponemos un deslinde necesario y asumimos un compromiso ineludible: el del cambio que nos lleve a hacer causa común con quienes reclaman hoy los mismos derechos que disfrutan los llamados descubridores-invasores. No podemos ni nos acordaremos nunca con los conquistadores y colonizadores actuales, que propician el reparto desigual, la injusticia, la muerte y la autodestrucción.
No transigimos con la mentira, la trampa ideológica, la demagogia, el fraude histórico, las razones de los ‘descubiertos’.
Buscamos las raíces para encontrar la verdad y la historia que corresponde a los pueblos, a sus luchas, sus combates, sus derrotas, para convertirlas en victorias. Vamos más allá de las mentiras oficiales para advertir la inmensidad de la destrucción y la infinita posibilidad que tienen los pueblos de levantarse sobre los reveses, en sus anhelos de ser alfareros y constructores de un tiempo distinto. De ser cantores del porvenir.
El cuestionamiento que adelantan los No Descubiertos, va a ritmo de escalada, o a nivel subterráneo, convocando rebeldías inéditas, llamando a la organización de los poderes creadores. Empresa paciente y silenciosa, que a pesar de los obstáculos, va abriendo cauce y brecha en la historia descubierta.
De allí la fuerza inagotable, presente en cada insurrección contenida, en la decisión de los pueblos por conservar su estirpe verdadera de flor y canto para convocar, en esta hora de los No Descubiertos, a la creación de una sociedad de justicia, belleza y amor, que sea la base del país que estamos obligados a construir.
Cátedra “Pío Tamayo” / Centro de Estudios deHistoria Actual / 1992.
EMBUSTERÍAS DE LOS NO DESCUBIERTOS
EL SON DE LOS DESCUBIERTOS
AUTOR
OTILIO GALÍNDEZ
INTERPRETA
CÉSAR LIENDO
Este son se estrenó en octubre de 1990 en el Aula Magna
de la Universidad Central de Venezuela,
en el marco del acto titulado:
CAMINO Y TRASCENDENCIA DE LOS NO DESCUBIERTOS
Se juntaron dos creadores extraordinarios para
producir una obra que es síntesis del pensamiento
no descubierto, cuya vigencia, vigor y
extraordinaria belleza perdura 19 años después
y perdurará en el tiempo como señal
de la historia que tendrá que ser
¡NADIE DESCUBRE A NADIE!
Que resuene hoy, en la maravillosa voz de
César Liendo, en homenaje al hermano, amigo,
poeta y cantor que es Otilio Galíndez
http://historiactualdos.googlepages.com/ElSondelosNoDescubiertos.wma
domingo, octubre 11, 2009
EMBUSTERÍAS DE ESTAMBRES
De esta florería no conozco
su nomenclatura vegetal
su geneología botánica ni el
filamento que la hace estallar
en infinitas espirales
pero en cambio sé que viene de las
profundidades de los besos que las
tempestades depositan sobre la tierra
en las madrugadas móviles
que su respiración cabalga
en las alas de una caricia que
nace del engranaje de los pozos
que abren las aguas en las
estaciones de otoño
que se nutre de la dulzura que
escancian los torrentes amorosos
de las colmenas
que aparece en el recodo
de cualquier paisaje
que relumbra como un sol
aún en medio de la noche
y que sus estambres
se nos quedan grabados
en la memoria como un siempre
luminoso y torrencial
texto y foto / ms
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sábado, octubre 10, 2009
NUESTRO JURAMENTO
Cuando el morir se vuelve
parte de un juramento es
porque el infinito es ya
aposento de adioses y
recados para que cada
una de las palabras del amor
sigan ofrendando hasta las
promesas de la eternidad
abm
Autor / Benito de Jesús
Interpreta / Julio Jaramillo
viernes, octubre 09, 2009
EMBUSTERÍAS DE UN BESO
En el epigrama de una noche sin
escritura ni destellos
en la vasija rota de un cielo que
ha perdido el azul en el travesaño
de un adiós
en la estación de los silencios
que habita el corazón herido de un
pájaro al que le han robado sus alas
en el regazo de una tristeza claveteada en
el horizonte gris de una mirada que
se volvió tempestad
en la estampida de los venados que no
encontraron pasto para su inocencia
en la atropellada espiral de mis
nostalgias aventureras
en este lago sin lirios donde juegan a
tejer sus sueños las marinerías
de unos peces sedientos de sal
en esta noche de violetas que emigran
hacia el atril de las disonancias que no
encontraron pausa en el pentagrama
de las ausencias
hace falta por un instante apenas
una palabra derramada a ras de vuelo
un susurro que cuaje en la algarabía
de un beso irrefutable
un bosque de alfiles avanzando
sobre el murmullo de los arroyos
que haga estallar este espacio del nunca
en los que galopa el diminuto pasadizo
de una alegría que aún no alcanzamos
ms
Gustav Klimt
Yiruma / River flows in you
http://historiactualdos.googlepages.com/Yiruma-River_Flows_In_You.mp3
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